...Solo estelas en la mar.

Llevo bastantes días con pocas ganas de nada, y eso que hemos cambiado el gris del tiempo lluvioso por el azul de los días fríos de invierno.

Pero eso solo es en el exterior. En mi interior la monotonía sucede a la monotonía, la inactividad a la inactividad, la tristeza a la tristeza... y el color gris invernal al color gris invernal.

Hoy me he decidido a escribir algo aquí para que nadie piense que he abandonado este vehículo de comunicación.

"Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido."

No soy gran lector de poesía. Ni siquiera de los clásicos, pero algunas cosas que leí, cuando había que estudiar a las grandes figuras de la literatura española, me gustaron y dejaron un poso del que todavía disfruto.

Un día como hoy, hace 70 años, murió en Collioure, Francia, Antonio Machado, miembro destacado de la generación del 98 y de la República Española.

Poco antes de su muerte, derrotada la causa republicana en la que tanto se implicó, tuvo que exiliarse a Francia. Allí le esperó la muerte y en aquella tierra descansa todavía.

"Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
Caminante no hay camino,
solo estelas en la mar..."